Me mandaron un mail donde describen a todos los signos zodiacales. Y bueno, haciendo caso a las últimas dos líneas de la descripción de mi signo, pues seré un poco superficial y le rendiré un post.

GÉMINIS (SIGNO DE AIRE. RAZONA Y COMUNICA)

Inquieto y muy ansioso.
Necesitado de información, pero se queda en la superficie. Razona sus sentimientos y emociona cuando los relata.
Propenso –en su vida sexual- a experimentar temores a “la próxima vez”.
Tiene un exceso de fantasías y es muy conversador.
Son personas extremadamente mutables (por la mañana dicen una cosa y por la tarde o noche, lo opuesto). Son personas rápidas y astutas.
Le agradan los viajes cortos y de mucho movimiento.
Capta las cosas rápidamente. Muy ágil con las manos y los pies.
Es inconstante en el amor. Hombres “Don Juanes”, mujeres indecisas. Extremadamente variables y pueden jugar “a dos puntas”, (eso qué demonios quiere decir)

Defectos principales: Extrema superficialidad; posee dos caras, es difuso y no se define fácilmente. Falta de concentración. Es charlatán.


Habrá quien diga que es cierto, habrá otros que lo tomen como una charlatanería. Pues sí, je, je, je.



Lirva

No son todas las banderas que me hubiera gustado colocar en este post, aunque no estén todas, no quiere decir que no los tenga presentes. En mi corazón están todos mis hermanos del sur.

A ustedes les dedico esta canción: Arriba quemando el sol


Un abrazo a mis hermanos argentinos. Que esa herida que cumple treinta años logré sanar, pero que nunca se olvide.



A todos mucho cariño***



Lirva

Dejar las sombras despostilladas en el cruce entre el lecho y un adiós.
Empacar recuerdos gastados, pequeños niños que se divierten jugando a las escondidillas y que se sorprenden cuando su resguardo no es tan seguro.
Desvestir lágrimas añejas o de nueva cosecha.
Limpiar cajones, cambiar sábanas, cambiar de look, tomar té.
Reconocerse en el espejo.
Acariciar incansablemente a la mascota.
Desprender lentamente cada trozo de esperanza que se aloja en la almohada.
Mirar al vacío.
Desempolvar canciones clandestinas.
Apagar el celular.
Imaginar que todo volverá, esto ayuda a mantener la mente ocupada.
Escribir más allá de lo previsto y menos de lo que se quería.
En la tristeza todo acaba y todo empieza.
Fuera de ella los paisajes se transforman. Dentro de ella los pasos se difuminan. Con el tiempo se aprende a caminar mejor.
Se deja de lado lo constante.
Se aspira un suspiro.
Se hace un poema, se crea.
Las pruebas de amor muestran su mínima oferta.
Los ojos, los pies, las manos se suavizan, se vuelven artefactos más íntimos.
Se confía más en un perro o en las nubes. Cuando mucho el perro te morderá y las nubes te empaparán en una de sus tantas catarsis.
Con la tristeza se cae, los huesos se quiebran, los pisos se ablandan, se coleccionan llantos, se maquillan andanzas irreales.

Mientras todo eso pasa, una flor saluda al sol, un par de ancianos se miran con un susurro infantil, un perro ladra y recibe una galleta, una mariposa aletea, los niños aplauden alrededor de un hada y un beso calla.

Sería mejor que pudiera ver todo eso en vez de imaginarlo.

Lirva

Seguir
No Basta ya
Seguir cargado de mundos de países de ciudades
Muchedumbres aullidos
Cubierto de climas hemisferios ideas recuerdos
Entre telarañas de sepulcros y planetas conscientes
Seguir del dolor al dolor del enigma al enigma
Del dolor de la piedra al dolor de la planta
Porque todo es dolor
Dolor de batalla y miedo de no ser
Lazos de dolor atan la tierra al cielo las aguas a la
tierra
Y los mundos galopan en órbitas de angustia
Pensando en la sorpresa
La latente emboscada en todos los rincones del
espacio
.Me duelen los pies como ríos de piedra
¿Qué has hecho de mis pies?
¿Qué has hecho de esta bestia universal
De este animal errante?
Esta rata en delirio que trepa las montañas
Sobre un himno boreal o alarido de tierra
Sucio de tierra y llanto
de tierra y sangre

Azotado de espinas y los ojos en cruz
La conciencia es amargura

La inteligencia es decepción
Sólo en las afueras de la vida
Se puede plantar una pequeña ilusión

Ojos ávidos de lágrimas hirviendo
Labios ávidos de mayores lamentos
Manos enloquecidas de palpar tinieblas
Buscando más tinieblas
Y esta amargura que se pasea por los huesos

Y este entierro en mi memoria
Este entierro que se alarga en memoria
Este largo entierro que atraviesa todos los días mi
memoria
Seguir
No Que se rompa el andamio de los huesos
Que se derrumben las vigas del cerebro
Y arrastre el huracán los trozos a la nada al otro
lado
En donde el viento azota a Dios
En donde aún resuene mi violín gutural
Acompañando el piano póstumo del Juicio Final

* * *

Novela altamente recomendado para todos aquellos que busquen una gran aventura entre olas, grandes obras pictóricas completamente en blanco o sentados en el alféizar de la ventana mirando (sin ninguna otra pretensión que sólo mirar) el océano mar.

Nota aclaratoria:

El libro se puede conseguir perfectamete en español. No se preocupes.
Puse esa portada del libro en italiano porque me gustó mucho.

***

Lirva

Y tú, detrás de los párpados
en lo mudo de los anhelos,
debajo de las camas,
por los puentes y las avenidas
te dejas ir.

Como ave sin un después,
como luna matutina,
como alas sin retorno.

Y yo, frente al océano,
despierta entre los acantilados,
disímil entre los dos,
mirando todo esto,
lo mismo, lo mío,
lo que pudo ser.

Te desenredo,
te curo y vuelvo
a lo claro e incierto del mar.

Regreso al borde,
A lo mismo de ayer,
pensando nunca volver.

Como caricia en la arena,
Como mirada vespertina,
Como prisión de aire.

Y tú, cada vez menos cerca,
Profundo y asesino.
Y yo, más cerca de un sin ti,
Lejana y suicida.

Y tú, la noche
Y yo, lo ondulado

Y el mar,
lo lejos

Y los ojos,
las olas que se van.

Y tú…
Y yo…




Robertha Mayer

Fui a mi primera sesión del Taller de poesía con el profesor Hernán Lavín, un poeta chileno que tiene viviendo en México más de treinta años. Cuando llegué al salón estaba hablando de las universidades en Chile y lo costosa que es la educación allá, la imposibilidad de conseguir un buen trabajo y de lo trabajadores que son los chilenos. Dio toda una plática de lo importante que es en la vida cumplir los sueños y llegar a puntos clave en nuestra vida. Todo eso nos llevó a la importancia que tiene la poesía, a la manera de expresar con palabras, imágenes y sensaciones el mundo. La poesía es un arma fuerte para llegar a puntos clave. También platicó de la función del poeta, de lo necesario que se hace muchas veces escribir, de cómo la lengua, en este caso el español, abre muchas puertas que creemos tener cerradas.

De pronto me quedé pensando que nadie me ha preguntado nunca por qué escribo poesía, qué función tengo en el mundo como poeta, qué quiero decir y por qué lo digo así. Empecé a responderme cuando Lavín nos hizo casi las mismas preguntas y enseguida respondió que “La función del poeta es detenerse”. Me quedé helada, pocas veces me quedo así, normalmente no suelo sorprenderme tanto, aunque a veces finjo un poco. “Detenerse” y me vi con un resumen de lo que hago, con seis palabras me respondió y quedé satisfecha, cosa que tampoco hago normalmente, casi nunca me deja satisfecha una respuesta y eso no lo considero un defecto, créanme que no, al contrario, creo que es saludable, pues me remite a más preguntas, que como dice el Káiser: las preguntas son lo que importa, no las respuestas.

Todas esas preguntas las considero más íntimas que si me preguntaran sobre mi vida sexual. Lo que sé es que escribir me hace feliz, cuando el soplo verbal empieza a jugar y coloca una letra y otra, una palabra y la siguiente viajo más que Verne, me dejo llevar a miles de regiones inhóspitas, por calles y colinas inexploradas; también llego al hogar con chocolate caliente, las mismas caras y los mismos vicios.

En la Facultad he escuchado a varios profesores, escritores y compañeros, diciendo que uno tiene que tener fría la mente para escribir, que no tienes que dejarte llevar y no tiene que ser arrebatado ese proceso, considero que es pertinente lo que dicen, el mismo Quiroga lo decía, pero cuando estás con el contrincante frente a frente, llámese hoja en blanco y te pide que tires el primer golpe para iniciar la batalla ¿no peleas con todo el corazón, cuerpo y alma para vencer esa batalla?

Otros han dicho que escribir poesía es un ejercicio introductorio para, entonces sí, poder escribir algo más formal. Yo no tengo en tan bajo aprecio la poesía, no la considero un calentamiento, algo previo para algo mejor; la considero un todo, un juego importante, con estrategias difíciles, un juego de alto riesgo y escribirla ( si es eso lo que intento hacer) es un compromiso que he asumido como medicina salva-vidas, aunque muera en el intento. La gente ya no está acostumbrada a leer poesía ¿a quién le van a servir unos versos? ¿para qué perder el tiempo en ello, no se gana nada? Yo he ganado placer, pasión, razón, entrega y una vida que sin poesía sería verdaderamente insostenible.

Para terminar quiero citar a José Emilio Pacheco, un gran escritor mexicano y poeta como hay pocos: “No hay líneas rectas ni hay escuelas: hay obras únicas, irrepetibles e insustituibles, poemas”.

Robertha Mayer

Uf, estas últimas semanas han sido de un ajetreo que no da tregua. Entre la escuela, el taller, el FICCO, los amigos, la familia, cumple de mi mami, mi Ranita y lo que va saliendo en el camino, no he tenido mucho tiempo para dedicarle al blog, cosa que me hace gruñir y gruñir; tengo varias ideas de post, pero cuando tengo un tiempo para escribir no sale nada. Me siento como en proceso de transición, pues he cerrado muchos círculos viciosos de mi vida y he tenido que despedirme de personas que eran entrañables.
Últimamente he estado muy desilusionada de mi entorno, de los amigos que creí que eran para toda la vida, he perdido un poco más la fe en la humanidad (me siento más Goethe cuando digo eso ¿era él el que decía lo de la humanidad y su perro? Ash, tampoco puedo recordar eso)
Tampoco es para azotarme y decir que nada saldrá bien y que el mundo apesta y apestará toda la vida y me lance de un quinto piso de cualquier edificio; han pasado cosas muy lindas.
Confieso que he estado triste, más bien melancólica, me siento un solitario ardor que cruza la calle, un fantasma que no deja huella en su paso, un pañuelo desechable, quizá tengan que ver las hormonas o que no he dormido casi nada desde hace un mes. Siento que pronto saldrá mi Tyler y me enseñará a hacer jabón y me quemará la mano.
Así que no puedo hacer otra cosa que compartir estas letras con todos ustedes.

En fin, he dicho varias veces que no me gusta escribir tanto flagelo en el blog, pero mis queridos lectores entenderán esta breve y pequeña crisis.

Abrazos***



Lirva